Название:
Бангкок в твоих объятияхДобавлен:
17.08.2025 в 08:27Категории:
Жено-мужчины Романтика
Когда Ивана бросила Наталья, а веревка с мылом как следует не помогла, он осознал, что презирает весь женский род.
И пускай, женщины были тем единственным, что, он как мужчина и художник любил. Их грацию, фигуры, тела, бархатную кожу, сладкие стоны, которые они издают в постели.
Проблема была в том, что та женщина, которой он посвятил всё свое пылающее сердце, отдал ей свою душу лишь бы наслаждаться ей, её теплом, общением и той космической связью, о которой он мечтал с самого детства, все это в один момент исчезло.
Но страшнее всего, что исчезла не просто какая-то женщина с которой, он спал, трахался и гулял. Исчезла вера в искусство.
То, что раньше лучше всего получалось, картины, которые признавали лучшие европейские мастера, живопись жизни, которую из своего горячего сердца с помощью кисти, доставал этот молодой юноша, создавая потрясающие шедевры колористики и экспозиции, символизма и смыслов, в миг, в тот самый миг, прекратилось.
После свадьбы весь месяц Иван пил. Пил по-чёрному, чтобы забыться. Забыть человека, которому посвятил всего себя, дал ему связи, обул, одел, обогрел и поверил. Забыть друзей, что насмехались над его горем. Забыть о выставки во Франции, на которую он по очевидным причинам не успеет и не допишет свою картину, на которую так много ставил. А самое главное — забыть, что он просто человек, не Бог, не творец и не посланник с очарованного Марса, который был прислан на Землю, чтобы рассказать людям о любви, о нежности, о смысле жизни, которого, судя по всему нет.
Худощавый Иван Костомаров долго сидел подле своего мольберта с холстом и просто смотрел на картину. Презирающе. Эти розовые небеса с молочными облаками и берёзовая море с прожилками синевы, падающее солнце, истекающее кровью заката.
Все это напоминало о ней. Той суки, что предало его, кинула как гребённая падла во время боя.
И сейчас, в дрожащих руках от водки, с посиневшими губами от асфиксии и абсолютно белым, почти мёртвым лицом, Иван сидел на балконе своей квартиры и просто взирал приближающемуся свету.
Нева. Красивая река и одновременно строгая, она единственная была свидетелем его разрушения, свидетельницей убийства художника, которому раскололи на тысячи осколков душу, перемололи сердце и выкинули, как не нужную игрушку.
Типичный русский вопрос. Что делать ?
Что делать ? Если даже уйти красиво не получается ? Что делать ? Если все кто был раньше либо жалкие предатели ? Либо очерствелые души ремесленников, которые не могут понять чисто физически, то каково это, просрать свой дар.
Дар непросто рисовать картинки городов, лесных пейзажей или портреты не интересных людей, а проникать в толщею наших воспоминаний, чувств, ощущений. Выскабливать ланцетом из сердца всю любовь и подогревать её нежностью, дать надежду, эмоции, веру. Зажечь даже в простом человеке — желание жить несмотря не на что.
То были картины, когда Иван писал не красками.. А любовью. А сейчас ?
Но внезапно, сидя на высоком балконе, свесив ноги на карниз, Иван, точно умер. Солнце восходящее и освещавшие путь, осветила и его голову и сотни разбитых в дребезги осколков...
Надежда.
Она загорелась ярким пламенем в душе, вымокшего от грязи мира художника. Это не просто так — подумал Иван, оглянувшись и увидев как блестящие лучи янтарного солнце проникали прямо на висящую для полёта мысли — карту.
Одно слово тут же поменяло абсолютно всё тогда, в жизни художника. Бангкок.
Влажные улицы Бангкока встретили меня своей изящностью. В них не было напускной европейской скованности и строгого порядка. Только жизнь.
Я брел по дороге один, не останавливаясь.
В ноздри сразу полетели ароматы жареной еды, кузнечиков и вони гнилых фруктов.
Силом — район Бангкока
Эротические и порно XXX рассказы на 3iks
После долгой разлуки