Название:
Букет для ИрыДобавлен:
15.04.2026 в 06:24Категории:
Экзекуция Золотой дождь
Я припарковал машину у подъезда, и руки мои привычно дрожали — не от холода, а от предвкушения. В салоне на заднем сиденье лежал букет. Сто двадцать алых роз. Я специально заказал у флориста, который знал вкус Ирины: никаких листьев папоротника и прочего, только плотные, тяжёлые бутоны, чтобы пахли так, что кружится голова.
Юрий Николаевич — это я. На работе меня называют «волчара», «удав» и иногда «очень большая шишка» за спиной. Но это всё витрина. Настоящая жизнь начинается там, где я переступаю порог нашей квартиры на девятом этаже.
Сегодня я вернулся на два часа раньше. Совещание в министерстве отменили, и я не стал, как обычно, сидеть до восьми в кабинете, перебирая бумаги. Мне хотелось порадовать Иру. Вообще, я стараюсь радовать её всегда. Мою Госпожу.
Тишина в прихожей меня не насторожила. Я снял пальто, повесил его сам — Ира не терпит, когда вещи висят неряшливо. Цветы держал в левой руке, правой разулся. Кожаные туфли поставил на полку четвёртым рядом.
И тут я услышал.
Сначала — кровать. Знакомый ритмичный скрип пружин. Я заказал эту кровать из Италии за сумму с тремя нулями евро. Теперь она пела чужую песню. Потом — голос. Не её. Мужской, молодой, с хрипотцой. И смех Ирины — тот самый, низкий, горловой, который она обычно дарила мне по субботам, когда брала в руки плётку.
Я остановился в коридоре. Розы пахли так, что у меня зашумело в голове.
Мне потребовалось ровно четыре секунды, чтобы всё понять. Ни злости. Ни ревности. Только холодная, чистая, почти хирургическая ясность. Я же не дурак. Мне пятьдесят два. Ей сорок два. Я даю ей всё: деньги, дом, машину, шубы, путешествия. Но секс... Секс — это другое. Я стараюсь. Я лижу её по два часа. Я позволяю ей садиться на моё лицо так, что иногда мне кажется, что я задохнусь. Но мужчине за пятьдесят не угнаться за двадцатипятилетним торсом. Это был вопрос времени. Вопрос того самого часа.
Я тихо, почти бесшумно, прошёл в гостиную. Дверь в спальню была приоткрыта. Я не заглядывал. Я просто встал у косяка, держа букет перед собой, как щит. Заглянул в щель...
Мне была видна только часть её голой попы, которая содрогалась от ритмичных движений поршня её любовника.
— Ира, — сказал я негромко. — Я дома.
В спальне всё замерло. На секунду. Потом — шорох, мат («блять, блять, блять» — мужской голос), звон ремня о пол.
Я отвернулся к окну. Да, так деликатнее. Молодой человек выскочил через пару минут. Я краем глаза увидел, голый торс и босые пятки, мелькнувшие в прихожей. Дверь хлопнула.
Тишина.
Минута. Две. Ира вышла из спальни. На ней был шёлковый халат — цвета слоновой кости, тот самый, что я привёз из Милана. Пояс завязан слабо, так, что видно ложбинку между грудей. Она не смотрела мне в глаза. Она смотрела на букет.
— Ты прервал нас, — сказала она. Голос ровный, без истерики. Только лёгкое недовольство, как у хозяйки, которой дворник принёс почту не вовремя.
Я опустился на колени. Паркет — холодный, дубовый. Я встал на оба колена, выпрямил спину и протянул ей розы.
— Прости, — сказал я.
Она взяла букет. Понюхала. Один лепесток упал на пол.
— Ты не должен был этого делать. В следующий раз звони, если возвращаешься домой раньше.
— Хорошо, моя Госпожа.
Я смотрел на её пальцы. Длинные ногти, с красным лаком. Она не носит обручальное кольцо дома. Говорит, что оно мешает.
— А за этот случай будешь наказан, — добавила она и, развернувшись, бросила букет на диван. Розы рассыпались по шёлковой подушке. Алые по белому.
Эротические и порно XXX рассказы на 3iks
Сексография-2