Название:
Глава 12. Тетрадь ИгоряДобавлен:
18.05.2018 в 07:02Категории:
18 лет В первый раз Романтика
вручения шведский король произнес краткую, проникновенную речь, и под звуки гимна Советского Союза четверо мускулистых негров внесли в центр зала виновницу торжества. Огромную кровать с рюшами и балдахином. Наследный принц сдернул покров и перед изумленной публикой предстала обнаженная парочка, бурно занимающаяся любовью. Это были я и Мишка. Причем, я была сверху и выполняла активную роль. Мишка кричал, мне больно, мне больно, а я отвечала, отлично, давай, отлично, давай, Мишенька, давай! От ужаса я проснулась. Приснится же такое! Долго приходила в себя. Успокоилась тем, что плохие сны тем и хороши, что явь оказывается гораздо лучше. Конечно, если к хорошим снам добавить хорошую явь, было бы лучше. Но лишь бы не наоборот. В первые дни каникул мы с Игорем ходили в лес. Так было классно. Ничего, кроме поцелуев и легких касаний, но зато, как на душе светло, не описать. Вечером написала стихотворение для него. Пришлось помучиться. Никак не могла уловить ритм, тональность. А потом вдруг пошло, пошло и получилось. Лишь бы он не стал мучить меня расспросами, про раздвоение сердечка и тому подобное. Это просто стихотворение такое. Может, оно и не про меня вовсе. Чтобы было понятнее, можно заглавие придумать - "Песня болгарской девушки", например. Боже, какая чушь, причем тут болгарская девушка? Отдам, как есть. Целый день носила конверт в кармане, а он ничего не спрашивает. И я молчу. - Слушай, я ведь написал для тебя стихи, - сказал Игорь неожиданно. - Да? Как здорово. Где же они? - Вот, - он достал из кармана сложенный вчетверо листик. - Давай сюда скорее. - Ишь ты! А где твои? Мы договаривались, что ты мне тоже напишешь. - А я написала, - ответила я тихо. - Но мои такие серые. - Серых стихов не бывает. Если серые, это уже не стихи. - Вот у меня как раз такой случай. - Нет, Наташа, нет! Раз ты написала, то ты должна отдать их мне. - Ты будешь смеяться. - Не буду. Скорее, ты над моими будешь хихикать. Так что, махнем не глядя. - Ладно, махнем, только ты не смейся. - Обещаю тебе. Я достала из сумочки свой конверт и отдала Игорю. - Только сейчас не читай, потом, ладно? - Конечно. И ты прочтешь дома. А то будем краснеть, так что все заметят. Теперь мне хотелось домой. Листик словно жег меня сквозь сумочку, сквозь одежду. С одной стороны - это уже мое, с другой - желание прочесть было непереносимо. Втайне я чувствовала, что и Игорь испытывает тоже самое. Никогда еще я не преодолевала лестницу с такой скоростью. Я, собственно, ее и не заметила, я будто взлетела на свой этаж. Дома никого не было. Вот тут я уже не спешила. Я разделась. Умылась. Зашла в свою комнату. Села в кресло. Признаться, прежде мне никто стихов не писал. Вот сумочка. Вот листик. И я развернула его. Я читала не спеша, со смаком. Только стук сердца унять было невозможно. Я хочу быть с тобой, (Этот мир такой бренный) Не качай головой, Ты мой ангел бесценный. Я хочу быть с тобой, И пусть кто-то смеётся, Ну хоть рядом постой, Слышишь, сердце как бьётся. Я хочу быть с тобой, И не буду я грубым, Ты мне нежно позволь Целовать твои губы. Я хочу быть с тобой, Моя синяя птица, В гоpле камень сухой, Ты не дашь мне напиться? Первое ощущение? Хорошо. От души. Но мало. А что я хотела? Поэму? Сама-то написала
Эротические и порно XXX рассказы на 3iks
Десять писем. Часть I. Письмо четвертое