Название:
Запретное лето. Часть 3Добавлен:
17.03.2026 в 23:54Категории:
Инцест В первый раз Традиционно
на его руки, перепачканные мукой, на его лицо, на наши тарелки на полу - и вдруг поняла, что это не наше. Это краденое. Всё краденое.
— Что мы будем делать? - спросила я.
Он не ответил. Просто взял мою руку и сжал.
В среду случилось то, чего я боялась.
Я полезла в гараж за велосипедом - хотела прокатиться перед вечером. Ключи висели на месте. Я открыла тяжёлую дверь, и меня обдало запахом бензина, масла, старой резины. Солнце пробивалось сквозь пыльные окна полосами, в которых танцевали пылинки.
Велосипед стоял в углу. Я потянула его, и он задел какой-то ящик. Железный, старый, с ржавым замком. Ящик упал, крышка отлетела, и наружу высыпались фотографии.
Я нагнулась подобрать - и замерла.
Чёрно-белые снимки, пожелтевшие по краям. Женщина с тёмными волосами, очень похожая на отца. Те же глаза, тот же разрез. На некоторых она была с маленьким мальчиком - лет пяти, с серьёзным лицом.
Я перебирала фотографии. Вот она улыбается. Вот плачет, сидя на крыльце. Вот держит младенца. А вот - стоит у забора, точно такого же, как у нас.
Под фотографиями лежала вырезка из газеты. Старая, пожелтевшая, с траурной рамкой.
Я прочитала один раз. Потом ещё.
Мать отца - моя бабушка - умерла, когда ему было семь. Не от болезни. Покончила с собой.
Я села на пол прямо в масляное пятно. Ноги не держали.
— Аня?
Голос отца раздался от входа. Я не слышала, как он подошёл. Он стоял в проёме, и свет падал сзади, делая лицо тёмным.
— Аня, что ты...
Увидел фотографии. Замер.
Тишина. Густая, как смола.
— Ты знал? - спросила я. Голос чужой.
Он молчал долго. Потом медленно подошёл, сел рядом на пол. Взял одну фотографию, посмотрел на неё.
— Знал.
— Почему не рассказал?
Он провёл пальцем по краю снимка.
— А как рассказать такое дочери? Что твоя бабка повесилась, когда отец был маленький? Что он нашёл её сам?
Я смотрела на него. Он не плакал. Глаза сухие, но в них такая боль, что мне стало страшно.
— Я всю жизнь пытался построить нормальную семью, - сказал он тихо. - Думал, если всё делать правильно, если быть хорошим мужем, хорошим отцом, то это не повторится. Что я смогу переломить.
— Переломить что?
Он посмотрел на меня. Долго. Тяжело.
— Она любила своего брата, Аня. Моя мать. Любила так, что не смогла жить, когда он женился. Я вырос с этим. С этим страхом. С мыслью, что однажды это случится и со мной.
Я сглотнула.
— И ты думаешь... мы...
— Я не знаю, что я думаю, - перебил он. - Я знаю только, что когда ты пришла ко мне той ночью, я не смог остановиться. Хотя должен был. Хотя всю жизнь готовился.
Он закрыл лицо руками.
— Прости меня, - глухо сказал он. - Прости, девочка моя.
Я обняла его. Прижалась всем телом. Он пах потом, железом, страхом.
— Не надо, - прошептала я. - Не надо просить прощения.
— Ты не понимаешь...
— Понимаю. Я тоже боюсь. Но я не хочу терять тебя.
Мы сидели на полу в гараже, среди фотографий и пыли, и держали друг друга за руки. Солнце перемещалось, полосы света ползли по стенам.
— Что нам делать? - спросила я.
Он долго молчал.
— Не знаю, - сказал наконец. - Я вообще уже ничего не знаю.
После гаража мы не стали ближе.
Наоборот. Весь следующий день мы ходили по дому, как чужие. Пересекались в коридоре и отводили глаза. Я ловила его взгляды - тяжёлые, изучающие. Он ловил мои.
Правда о бабушке висела между нами, как мокрое бельё. Она не освободила. Она придавила.
Вечером он ушёл в гараж и просидел там до
Эротические и порно XXX рассказы на 3iks
На яхте